Olá! Eu sou a FatiaMor e sou mãe de uma Diva!

(Olá FatiaMor, responderão vocês cheios de compaixão)

A Fatia#1 nasceu sob o signo de Leão.

(disclamer já aqui... não ligo muito a signos, acho uma intersecção astral demasiado complexa para que corresponda com rigor para todo o indivíduo que habita este planeta. Mesmo perante cartas astrais. Mesmo que me digam que se trata de potenciais e não de rigor determinístico. Mesmo que me invoquem os trânsitos... Enfim... Não penso muito nisso)

Não sei se é disso, mas confere nas características de diva que lhes associamos, sem falar na ordem muito própria pela qual gere tudo à sua volta, que só poderá ser explicada pela física quântica (e mesmo assim, acho que descobrem primeiro a teoria do tudo, antes que a teoria do caos da vida da Fatia#1).

No dia da festa de fim-de-ano, aproxima-se um menino e diz-lhe:

- Gosto de ti (e meteu-lhe o nome da minha filha, muito mal amanhado).

(disclaimer dois: a miúda não tem um nome complicado e é bastante tradicional, mas tende a gerar confusão nos putos!)

Vejo-a virar-se para mim, quase congelada, tal como o cubo de gelo que lhe deve ter nascido naquele momento no coração.

- Então filha, o menino está a falar contigo! Não é bonito ignorarmos as pessoas.

Continua em gelo. E o puto, bem instruído, não desiste...

- Gosto de ti. Não gostas de mim (mais uma vez o nome mal amanhado)?

A Fatia#1 vira-lhe as costas e continua no seu percurso, cabeça altiva e passo acelerado.

- Oh filha, então? - digo-lhe eu, claramente deixada para trás a garantir ao menino que ela também deve gostar dele, como devemos gostar de todos os meninos, amizades, arco-íris e lálálá.

Quando a apanho, pergunto-lhe, ao que me responde, já lágrimas a brotarem-lhe dos olhos, biquinho e tudo:

- Eu não gosto dele! Estou farta dele! E é por causa disso que não quero vir à escola! Nunca mais!

Ora bem, tive vontade de voltar para trás e desancar o miúdo apaixonado, por todos os azedumes que o seu inoportuno amor me tinha causado, ao longo de todas as manhãs, neste ano lectivo. Não o fiz, por respeito à minha pequena imagem a sofrer de coração partido, por causa de alguns meninos menos bondosos.

Deixei-o entregue à sua desolação momentânea, que foi curar a jogar à bola, com mais miúdos.

Quanto à minha pequena diva, mostrou-me o seu andar confiante para se pôr a andar de uma conversa demorar sobre respeitar os sentimentos dos outros. E já no carro, disse-me:

- Mãe, não vamos falar mais do que aconteceu, porque já me estou a enervar novamente!

A enervar.

Novamente.

Sua excelência sofre dos nervos.

E eu, sofro do quê!??

#comcincojácomquinze

#divadecincoanos

É, por demais, conhecido o meu gosto por festas de fim-de-ano. Não tenho nada contra crianças, não tenho nada contra festas, não tenho nada contra os fins dos anos escolares, mas metam tudo junto na mesma frase e eu começo a ficar nervosa!

Quinta-feira passada lá fui eu, mãe dedicada da minha cria mais velha, assistir aos bailados, aos teatros e às canções que eles levam a cabo ao longo de algumas (dolorosas) horas.

Desta feita, mantive os olhos atentos (enquanto fotografava a festa a pedido da avó fatias-barra-educadora lá na escola) ao que se passava à minha volta. 

Pois bem, meus amigos, apresento-vos, com rufar de tambores, com fogo de artifício, com lágrimas nos olhos... 

Os tipos de mães nas festas de fim-de-ano!

(oiço as vossas palmas e agradeço)

Mãe em cima do acontecimento - esta mãe chega antes da hora, com sacos de coisas que podem fazer falta, a fazer entourage, a apoiar crianças, auxiliares, técnicos e educadoras. Sabe a ordem da festa, sabe as letras das músicas, sabe as falas dos teatros, e sabe também como pôr aquilo tudo a mexer. Por vezes, esta mãe partilha atributos com a mãe chorona!

Mãe chorona - é a mãe que chora por dois motivos: tudo e nada. Chora porque os meninos cantam bem, chora porque se enganaram na letra. Chora quando alguma criança se emociona. Emociona-se com as despedidas, mesmo que o seu filho volte no dia seguinte e nos próximos anos, porque ainda não vai transitar para o primeiro ciclo. Vem munida de lenços de papel e óculos escuros para disfarçar os olhos inchados e o nariz vermelho, que já traz de casa, por antecipação.

Mãe relógio - é a mãe que vive constrangida pelos horários. Por norma trabalha mais de 10h por dia, chega atrasada a festa por constrangimentos do trabalho e tem que sair mais cedo. Percebe-se que está dividida entre estar presente na festa e o estar ausente do trabalho. A preocupação é visível nos seus olhos e tende a partilhar alguns aspectos com a mãe chorona.

Mãe convívio - para esta mãe uma festa é "uma festa", senão até, "a" festa! Por isso, arranja-se com o seu melhor vestido, coloca os seus melhores saltos, maquilhagem caprichada e chega a desfilar, qual rainha de Inglaterra. Distribui beijinhos, conhece toda a gente, fala animadamente com outras mães convívio e aproveita para pôr em a escrita em dia! Tenta disfarçar o choro, encostando um lenço ao canto do olho.

Mãe socialnetwork - diferencia-se da mãe convívio no veículo da sua interacção. Chega de telemóvel/tablet/máquina fotográfica em riste, a disparar para todo o lado, a actualizar instagram com a hashtag #festadaescola, a colocar entradas no face, a fazer directos para o mundo, sempre a garantir que meio mundo (e outro meio) percebem que o seu filho vai para o primeiro ciclo. Partilha, muitas vezes, características com a mãe em cima do acontecimento e a mãe chorona.

Mãe perdida - esta mãe não sabe bem como se mover no meio da festa, nem das outras mães. Sem jeito para este tipo de actividades sociais escolares, senta-se várias vezes nas cadeiras até escolher um lugar em pé, onde passa mais desapercebida. Não conhece o nome das crianças, não faz ideia quem é a auxiliar da sala do seu filho, e descobre pelo meio que deveria ter trazido um doce ou um salgado para a festa que se segue. Por norma, é concomitante com a mãe chorona.

Eu cá, tenho um tipo de mãe bem determinado (#perdidaforever). E vocês?

Olá, sou a Fatia Mor e estou de rastos!

(Olá Fatia Mor, responderão vocês!)

Não sei se é só de mim, se é deste tempo (ora quente, ora fresco, ora sol, ora chuva, nuvens e cinzento), se é da época, se é do ano, se é do mundial de futebol... Só sei que ando esgotada.

Adormeço que nem uma pedra no sofá e quando me mudo para a cama fico a pensar na vida e em tudo o que tenho para fazer. Concomitantemente, esqueço-me de marcações, de ler emails, de responder a solicitações. Vivo entre as coisas que tenho para fazer, as coisas que tenho para me lembrar e as coisas que efectivamente consigo fazer... E digo-vos, não é bonito!

Pelo meio, perco a paciência. Perco a paciência com os miúdos, que me parecem fazer asneiras a um ritmo vertiginoso; perco a paciência comigo por perder a paciência com eles; esqueço-me que é preciso cuidar de mim e da minha sanidade mental para os fazer felizes.

Quero muito acreditar que as férias estão ao virar do mês de julho, que agosto está já aí com tudo de bom e menos bom que traz consigo. É que por norma, ao virar de agosto está logo setembro e volta tudo ao mesmo. E pronto, irrito-me por viver em antecipação, da antecipação, num sofrimento idiota que não é necessário nos dias que correm. 

Alguém que me ofereça uma passagem para uma ilha paradisíaca? 

Penso eu que deve haver um momento, na vida de qualquer um de nós, em que percebemos que somos donos e senhores dos nossos narizes. 

E depois há o momento em que o verbalizamos!

A Fatia#1 dizia-me, do alto dos seus cinco anos, num acesso de independência em que invocava o seu direito a escolher o caminho da sua vida, leia-se, não ir à escola, que ela é que sabia onde queria ou não queria ir!

Ultrapassando a questão que permanece de ela achar que na escola se trabalha muito e se brinca pouco (e como tal, prefere ficar em casa "porque faz o que quer"), a peste, isto é, o anjo, estabeleceu rapidamente os seus limites pessoais, depois de eu lhe ter dito "toca a despachar".

Tu não mandas em mim!

Penso que este momento deveria ser crítico o suficiente para existir alguma literatura, traduzida em vários volumes de estudos empíricos, sobre o que conduz ao mesmo, o processo subjacente à emancipação precoce (passo todas as possíveis redundâncias entre os dos conceitos por uma questão estilística) e ainda as consequências percebidas e reais para todos os intervenientes.

Não há!

Não há nada que nos prepare para a insanidade de ouvir uma criança de 5 anos dizer "tu não mandas em mim". 

E talvez não haja maior prazer do que definir, rapidamente, que isto cá em casa não é uma democracia, pelo contrário, será o mais próximo de uma ditadura benévola, em que quem manda sou eu! Pelo menos, até aos 18 anos e daí em diante, enquanto a sustentar.

Confesso-me, para um argumento de peso, nada como uma contra-argumentação rasca.

Mas não me censurem... Não resisti! E acho que ela percebeu.

Cá em casa, quem manda, sou eu!

 

Aguardam-se novos desenvolvimentos e evoluções na capacidade argumentativa de parte a parte. E eu acho que estou a perder.

#SomosTodosPaisÀBeiraDeUmAtaqueDeNervos

Olá, bom dia, sou a Fatia Mor e tenho um problema.

(Olá Fatia Mor. - responderão vocês, companheiros desta terapia de grupo)

Não sei o nome dos colegas de escola da minha filha. Pronto, já disse, desabafei.

Eventualmente, sei o nome de uma ou outra menina, com quem a Fatia#1 brinca mais e que, recorrentemente, vem à baila. Eventualmente, também sei o nome daquela menina a quem fomos ao aniversário e por algum motivo, consegui reter nas malhas da memória. Mas nada mais do que isso.

Vejo as carinhas deles, quando vou deixar a miúda à sala e nem me detenho a tentar relembrar "esta é X, aquela a Y, aquela...". 

E viveria bem assim, no total desconhecimento de quem-é-quem se não fosse aquela outra mãe.

Aquela mãe que chega, distribui sorrisos (àquela hora da manhã...) e conforme vai passando, vai dizendo "Olá X, bom dia Z, estás boa L!".

Quase que a vejo, a passadeira vermelha a estender-se pelo corredor, os miúdos a alinharem-se qual família Von Trapp (música no coração, shame on you all que nunca viram!), tudo a sorrir e a dizer bom dia, com o devido nome a seguir! 

E depois, vejo-me a mim, qual formiguinha a tentar passar despercebida entre nomes e caras desconhecidas, a tentar deixar a minha filha na sala, no meio de tanto aparato.

Pronto, é isto. Morro de inveja, mas não consigo! Por isso, levam todos com o sorriso 33, o bom-dia de chapa e segue para bingo.

Vá, confessem-se lá. Sabem os nomes todos ou são assim como a pobre da Fatia Mor?

#tamujuntas

Quando tinha 6 anos achava que o tempo não passava. Lembro-me de ficar a olhar para o relógio para ver o ponteiro dos segundos passar e posso jurar que ele abrandava, ligeiramente, quando eu o observava atentamente.

Aos 6 anos não tinha pressa em crescer. Os dias eram longos, enormes a bem dizer. Podia encaixar aventuras várias, entre a hora de acordar e a de voltar a dormir. Por essa idade, olhava para o meu avô e ouvia-o dizer "quem me dera ter outra vez 20 anos e saber o que sei hoje!" e achava sempre que aquilo era um exagero. As pessoas com 20 anos já eram crescidas o suficiente para saber como lidar com a sua vida!

O tempo não passava para mim mas passava para todos os outros, percebo agora, à velocidade da luz. 

Dos 6 aos 12 foi um martírio... Os dias eram lentos, as férias eram enormes. A adolescência chegou a custo e demorou a passar. Aqueles anos todos entre os 13 e os 18... Ui... 20 anos, não!? Agora, olho para a minha filha mais velha, prestes a completar 6 anos e acho que os 5 que já se passaram demoraram apenas alguns meses, no calendário da vida.

Aos 13 fiz a minha primeira festa de aniversário fora de casa! Juntei-me a uma amiga (que será dela?!), que fazia anos logo a seguir a mim e decidimos fazer um jantar conjunto, num restaurante badalado da época! Badalado, leia-se, barato. 

Fazer anos era um marco essencial na vida de qualquer adolescente, era aquele momento em que somava mais um ano ao bilhete de identidade e em que se reduzia o hiato entre a idade real e aquela que se dizia ter para se entrar no Académico! (malta de Faro, lembram-se?) Era o momento de juntar amigos, de festejar, de sermos "a rainha da noite". Eram os anos 90 e qualquer motivo era bom para sairmos de casa e convivermos com a família que escolhemos. 

Algures pelos 25/26 anos, a idade começou a correr. O entusiasmo de crescer abrandou; proporcionalmente, o tempo começou a andar mais depressa. Quando me apercebia, já tinha passado mais um ano. Mais um verão a entrar, mais um ano a sair. Mas, quando eu achava que não podia passar mais depressa, eis que chegam os filhos. Não há maior "relativizador" de tempo do que um filho. 

Desde o momento em que começamos a medir a gravidez em semanas, até aos meses que ansiamos que passem para os vermos sentar, palrar, gatinhar, andar, começamos a olhar o relógio com outro olhar. Agora, posso garantir que quando observo o ponteiro dos segundos, ele salta de dois em dois.

Os dias mal dão tempo para viver uma aventura, entre o acordar e o deitar. Tentamos encaixar tudo no dia tripartido: dormir 8h, trabalhar 8h, estar com os que gostamos 8h. E quem sabe, fazer as compras, pensar nas refeições do dia, ler um livro, ver uma série, sei lá, qualquer coisa que seja diferente.

Este ano, cheguei à bela marca das 36 primaveras. Há 30 anos jamais teria conseguido imaginar a minha vida hoje em dia. Há 30 anos, achava que seria médica ou cabeleireira, que teria um cão, e pouco mais. Não sou uma coisa nem outra e animais de estimação nem vê-los. Mas sou mãe, mulher, professora, e muito mais coisas que nunca pensei ser!

Aos 36 anos vejo em mim alguém que ainda tem uma vida inteira para frente, para se conhecer, para melhorar, para aprimorar. Aos 36 anos receio as voltas da vida, reconheço-lhe a fragilidade e estou grata por tudo o que conquistei ou me foi dado. Aos 36 anos olho para os meus filhos e percebo que o tempo lhes passa lentamente, levando-os na mesma ingenuidade que eu tinha. 

São 36 meus senhores. E isto ainda agora começou!

Um dia, talvez, deseje que o tempo pare. Talvez um dia deseje que os ponteiros do relógio se detenham, contra a força da natureza, contra o efeito material da vida. Mas para já, não há prazer maior do que ver os meus filhos crescer. E, se para isso, o tempo tiver que voar, pois que voe, à velocidade que estiver determinada, mas que se dilate sempre para que só muito tarde os perca de vista!

Hoje é o dia da criança! Mais do que celebrar os direitos das crianças, quero que este dia seja uma celebração a sermos crianças e tudo o que isso significa!

Olhar para o mundo pela primeira vez. Surpreendermo-nos com as leis da física, fazer experiências com o sabão líquido de lavar as mãos, sujarmo-nos com terra sem preocupações se as nódoas vão sair!

Não nos preocuparmos com o amanhã. Nem com o ontem. Não nos determos em zangas parvas, rancores absurdos ou ideias idiotas. Todos são amigos, mesmo que tenhamos conhecido há cinco minutos e todos merecem um sorriso, um abraço e um beijinho inocente ao despedirmo-nos deles.

Lutemos contra as injustiças como quem luta contra gigantes. Mesmo que seja pela injusta impossibilidade de comer mais um quadrado de chocolate, quando a mãe já disse que "não" mil vezes. Só mais uma e talvez ceda, não é? 

Forjemos a nossa fibra na luta pela última bolacha do pacote, para a seguir sublimarmos tudo num acto de carinho e partilharmos cada pedacinho com os nossos irmãos.

Viver a vida, apenas pela possibilidade de estarmos aqui. Sem apps, facebook, instagram. Com luz, ar livre, calor humano e muitos risos, que nos impregnam a memória de boas sensações, que nos farão tanta falta nos dias mais cinzentos.

Vamos ser crianças, vamos permitir-nos a ser crianças, e a olharmos para as nossas crianças que crescem, dia para dia, ensinando-lhes que este dia é para todos!

Feliz dia da criança para a criança que há e haverá sempre dentro de ti!